Crónica // Triángulo de Amor Bizarro / Converse Get Loud

Triangulo_de_Amor_Bizarro_GetLoud
por Txemi Terroso // Ilustración: Oscar Giménez

Fuera, el cielo se ha abierto en canal y deja caer sus tripas empapadas sobre nosotros. Esto se acaba, te dices y bajas la cabeza y pides la última cerveza. Se cierra la puerta del búnker y en el silencio se escucha un suspiro. Sois pocos, estáis estrechos, incómodos y te temes lo peor. Resignados, comienza el fin del mundo. Os cruzáis miradas. Mucha suerte a todos. Sólo queda esperar. Sin embargo, fuera no se escucha ningún estruendo. Es más, dirías que, de escucharse algo en alguna parte, se escucha precisamente allí dentro. Una especie de zumbido que crece como el pánico en una muchedumbre. Tardas en darte cuenta pero cuando lo haces, ya es demasiado tarde. ¡Qué error! ¡Qué desastre! Los cuatro jinetes del apocalipsis, con sus caballos y su saña, los cuatro, se han colado en el búnker. Los cuatro, allí dentro, revolviéndose constantemente. Tienen cara de ir a ponerse las botas, los cuatro. Vuestras botas. Tus botas, qué coño.

Llama la atención lo bajitos que son así, al natural. Y muy jóvenes. Esqueletos tersos, miradas divertidas. Pero no hay tiempo para presentaciones. Lo primero es arrasar con fuego raso. Tralla incendiaria a la altura de los tobillos. Consecuencia: nadie se queda quieto. Arden plantas de los pies, se carboniza la calma. Y sin inmutarse, además. Elevan proclamas, vítores guturales, palabras engarzadas, enigmas. Sus voces, su distorsión, te embota, te anestesia el hambre, la sed y el deseo. Después vienen las hogueras, los calderos hirvientes, el tormento. Sudas como si te estuvieras deshaciendo. Con gestos tremendamente hábiles insertan incendios dentro de cada alma. El calor te come por dentro, te ahoga y acaba con tus cuerdas vocales. Quieres gritar y nada sale. Todo lo que escuchas, todo lo que suena, no es tuyo. Tus orejas son alcantarillas incapaces de drenar todo lo que está cayendo. Se han colado dentro de tus huesos. Te miras el pecho y te lo tocas, como si te descubrieras una televisión incrustada en el esternón. Pero lo que ves, lo que sientes, no se puede tocar.

Entonces comienzan las violaciones. Uno a uno os van arrancando la inocencia a todos. Sin tocaros un pelo se cuelan por vuestras cavidades y os convierten en algo distinto, en otro espíritu. Su fuerza es una sombra fecundadora de inquietudes. Y a partir de ahí todo es más sencillo. Todos tenéis el mismo demonio dentro. Comienzas a mirarles de igual a igual. Hay estallidos, sacudidas y con cada espasmo ese apocalipsis se hace más natural. Genial. Ahora el fin del mundo es algo personal. Es un reto, un juego. Propagas su palabra así como propagas su ira. Y, a una orden suya, sonríes.

Detente un momento. Hagamos repaso. Mírate: empapado en sudor de la cabeza a los pies, ardiendo desde lo más profundo de tu interior, saltando constantemente como si el suelo estuviera sembrado de brasas porque, curiosamente, el suelo está sembrado de brasas. Hilos de sangre se escurren de tus oídos. Participas activamente en un apocalipsis tan lúdico como honesto. Disfrutas de tu propio final, de tu desastre, de tu extinción y, entonces, los cuatro chicos dejan de tocar. Algún valiente aplaude, la puerta se abre, hay quien se abraza como si fuera la última vez y, tranquilamente, salís a la calle.

Estás estupefacto. No entiendes por qué has sobrevivido, qué fuerza superior se ha apiadado de ti. Y sobre todo, no quieres aceptar que todo este holocausto haya terminado. No ahora. No tan rápido.

En la calle el fin del mundo ha pasado desapercibido. Ni siquiera la policía se ha dado cuenta.

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