Crónica // FIB 2010

FIB_2010
por Txemi Terroso
// Ilustración: Oscar Giménez

Y en el último minuto The Sunday Drivers empatan el partido. Vaya pedazo de concierto se marcan para terminar su carrera. Cuando pensábamos que los de Toledo sólo podían aburrirnos nos dejan totalmente picuetos. Así que ¡bieeen! Saltitos y brazos en alto. Después Bigott, bien, gracias. Y el mundo entero se agolpa para ver a The Prodigy. Un momento… ¿a quién estás llamando negrata? ¿Y desde cuando Prodigy llevan guitarras y batería? ¿Quién me ha tenido engañado toda la vida? Klaxons hacen ruido, sonrío… no, es mentira. Sólo salto. Y en la Pista Jack Daniels rezo para que no se haga de día y cuando miro, ¡zas! El sol está en la playa olvidándose de que ha dejado el café en el fuego. Demasiada indignidad. Así, a primera hora de la mañana del domingo, se va el sábado.

Llegué el jueves. Salté en marcha del coche de mi cardiólogo justo cuando pasaba ante el festival. Y vi el valor de Cohete, apartando al sol, entreteniendo a los valientes. Después piscina. ¡wiiiiii! Y de fondo El Hijo, tan profundo que la gente no tiene más remedio que acercarse en procesión… ¡apunta! (con rotulador verde apunta en la espalda:) “p r o c e s i ó n”. Charlotte Gainsbourg impresiona si has visto “Anticristo”. Ahora, cantando… no tanto. Y Brendan Benson no se merece el poco caso que le estoy haciendo. No deberíamos jugar a pelota y bicicleta. De lejos Love of Lesbian le explican a los guiris que esta fórmula funciona en este país. Y desde ahí hacia arriba. The Temper Trap tienen la llave de la casa de la diversión y han montado una fiesta… que se solapa con la de Kasabian. Fiesta y más fiesta… estoy mayor. ¡Qué bien Broken Bells! ¡Y qué lejos! ¡Cuántas cosas! Mira, ¿eso no es el sol? Oye, ¿sabéis dónde hay un after? ¿No? Pues mejor. A dormir… buenos días caballeros… qué van, ¿a trabajar? Nosotros es que somos fibers, ¿sabe? Voy a meter los pies en Red Bull.

Qué quieres que te diga, el año que viene venimos tres días solo. Yo el domingo soy un bonito cadáver… bueno un cadáver a secas… Se me han escapado Standstill en el Verde mientras yo me buscaba en la piscina del apartamento. Sólo veo el final de Two Door Cinema Club y oye, resucitan a un muerto estos… Y si Lily Allen dice que viene es que viene… casi seguro. Y si no viene habrá que bailar capoeira con… ¿The Pinker Tones? Es domingo, mejor no preguntes. Echo & the Bunnymen, “congratulations for the world cup”… que sí, que sí… “Iniesta aquello, La Roja lo otro…”. Oye, ¿esto es rock? Sí. Pues ya era hora. Y después, veamos lo último en cine mudo: Gorillaz. Momentos inolvidables… Bruce Willis, Clint Eastwood, Pearl Harbour… creo que ese es el punto… si alguien me llega a mirar tendría que haberme bajado al suelo de nuevo… Está claro: ¿y en verano qué? En verano FIB.

Qué bueno es Chinarro… así da gusto ver un concierto de día, tirando de la resaca. Levantando el viernes como si fueran ángeles. Perdona, ¿tenéis pastillas contra el mareo? No, tengo de las que marean. Y de Ilegales a Julian Casablancas con la facilidad que dan polvo y asfalto. Un momento, ¿a quién estás llamando negrata? (¿otra vez? Oye, funciona) ¿este tema no es de los Strokes? Claro, Casablancas era el líder de Strokes. Pues debería estar prohibido que en solitario tocaran los temas de grupos anteriores. Díselo a Peter Hook, que todavía vive del primer disco de su vida… da igual, para los que nacimos tristes este es un disco especial. Empieza Hot Chip. Explota un fiber a lo lejos… se oye el ¡pum! Y huele a cansancio y a cerrado. Un tipo totalmente en pelotas se sube a hombros de alguien. ¡Y allí otro! No, espera, se ha caído de espaldas. Otro ¡pum! Y de aquí a Vampire Weekend no hay dios que controle esto. Y en medio de tanto vampiro de finde, bailando tanto que no tiene gracia, me acuerdo de que Rosendo ya definió el FIB sin pretenderlo… “Nunca dos días iguales… Y TODOS LOS DÍAS IGUAL”.

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